aún los ojos derraman luz por el lago,
las mismas veces de siempre
el mismo beso infinito;
abrázame
abrázame en este tiempo circular .

e s q u i z o f r e n i a

Qué responderías si te dijese al oído, que nada de esto fue real, que todo fue producto de nuestra, tú imaginación, que todo lo que ha sucedido fue creado por tu esquizofrénica y jugosa mente. Las duchas, el digital tacto frente al botón para darle vida a la música, la cena que hemos compartido.
Y cuando no estaba, cuando caminabas, cuando olías los aromas de las flores callejeras con tu piel, toda tu perspectiva, renacentista, todos tus “alrededor”, tus maestros, tu madre, el agua que has bebido, e incluso aquella vez que sobre el inodoro te preguntabas si existías, mirándote el reflejo en la cerámica y golpeando tus dedos, porque creías que sentir dolor era síntoma de existencia.
Duermes.
Eres toda tu imaginación.

. llevarse el mundo .

Encontrar el poder de lo inusual,
llevarme el perfume de lo mas dulce
que hay en el mundo, lo mas dulce
lo perfecto
lo imperfecto,
casi me transformo en lejanías incalculables,
todo por ser un espejo hermoso,
un vidrio compacto,
cuadrado, redondo,
todo por ser un espejo
y que si soy humana,
piel carne esas cosas,
quiero ser un espejo hermoso
y llevarme del mundo
lo mas dulce,
el otro lado,
la otra mano,
el otro ojo,
mi otro yo.

proRRólogo

El entreluto me confiere el ceso,
de a poco los densos van cayendo
y naciendo despacio,
abriéndose uterinos
mojados en babas genitosas;
los expertos se manejan
con armas químicas protectoras de alemanes,
todos los pubis manéense
al alba del manuscrito pequinés.
Es indiscutible,
ellos sólo comen y mastican
un jugoso destino
a la pomarola,
la salsa es capaz de hacerte llorar
cuando el supermercado
está cerrado;
y el pobre edificio
se muere del frío invernal,
perdón,
se caga de frío,
se tiembla de otoño mal nacido
mientras las estadísticas lunares
atentan contra las bonitas manos
del señor que pasea el perro,
el perro con correa,
la mano presa del desquicio
del portador,
nosotros presos del insomnio feroz
que nos crea el continente incidente.

C.A

una idiota verdad triste (o Caos)

Caos, GRACIAS al caos
que estemos aquí.
La mente
es es un módulo de fuego
que no existe
y por eso existe todo

¡El progreso no comprende que el hombre es un idiota!
¿Las flores serán felices?
los fantasmas oscuros rondan en medias fracciones,
son infinitos e incompletos,
lo mismo que nuestra imaginación
(es una bola de fuego dentro de un módulo de fuego)

Habitamos alcohólicos
Cansados y vivos. Nosotros

(Hay viciados olores quemados
por la tentación
manipulado por tiempo de miserables,
de mediocres, de gedientos y locos malos.

Hay una jaula de pájaros llena de pájaros
que tictaquean lo “pre-ocupado”
lo dado a entender para desentender)

Agua, perdón y gracias,
Estamos debajo de un techo de chapa vieja y oxidada
(O una cueva)
que gotea agua de lluvia embarrada y sucia.

El agua viene.
Agua que no quita la sed.
La suerte para nada es inconciente

Caos, GRACIAS al caos que estemos aquí
invisibles.
A. I

. en vivo

A L B R I C I A S !
siniestro alfabeto de delirios
/(milagroso decadente).
presenta:

lapislázuli (prorrólogo) por Camila Arigós
Una idiota verdad triste (o Caos) por Alfred Insua

CicloMONTECONEJO, miércoles a partir de las 22 hs, en el bar cultural Antiguas Lunas (quesada 1515 y libertador).nosotros vamos a presentarlo nuestro a eso de las 23 hs, puntualisisisimo, pero estaría bueno que se copen y vengan a las 22 que ya va a estar sonando una de las bandas invitadas, y también toca Falsos Conejos, banda que nos hizo el aguante.este miercoles 14 de noviembre del 2007 a partir de las 22 hs (a las 23 puntual).ES GRATIS, pero vale consumir birra o algo adentro.cualquier consulta escribanme a mi (lapislazuli_07@hotmail.com) o alfred (idiocies_@hotmail.com

Lo que siempre estuvo allí

insípida espera en vano
en vaho, en lodo
en cosmos
en todo espera
esperando en caos
sin la inútil pretención de un ordenamiento instantáneo,
fugaz e impersonal
un arrebato yo
porque hay algo en la nebulosa
en la mañana de pensamientos sin palabras
sin envoltorios, sin nombres
ideas vírgenes inexploradas
aún puras
auténticas ideas que no se profanaron
por el deseo de comprenderlas
de asirlas
esperar esas ideas es querer poseer el viento
llevarlo en el bolsillo
cuando en realidad debe estar en la garganta
para poder soplar ideas
suspirarlas
y no poder nombrarlas
para que mantengan eso de inasible
eso de reales.
en vano intento recrear
lo que siempre estuvo allí.